Comprendí que la angustia es el punto de partida

donde el alma se transforma y se viste de papel,

que el deseo es un espejo que no encuentra su fulgor,

que no existe la razón que nos impulse en el camino

sino impulsos que nos dejan sin razón

que nos tiran en caminos, a la vera y esperando,

y que algunos, con justicia, los llaman decisión.

Comprendí que no comprendo lo que expresan las palabras,

que los sueños siempre mueren, que el amor no justifica,

que el mañana es el olvido, que el ayer no se ha vivido,

y que el presente es mi destino ,mi santuario y mi dolor.

Comprendí que una flor solo ha vivido…

si alguien pudo admirar su explendor

En la ira busco lo inmoral de tu silencio,

y comprendo que la angustia rodea tus sentidos,

los anula… los desangra… los transforma

en las alas del despojo y la resignación.


Busco entre la gente algún hilo de tu voz

y solo veo a los idiotas rellenando

los agujeros que no pueden sostener.

Todo es leve con disfraz de bienestar.


Busco en lo frugal de tantas almas

y encuentro la razón de mi agonía…

el sonido del silencio que te abarca

y la luz que no ilumina tu sonrisa.

Cuando la angustia transita sobre el margen de mis deseos

veo tu figura con los labios pintados y una sonrisa dibujada,

cortadas las comisuras por la forzada necesidad de no atreverte.

Con los dedos sangrando con un rosa pálido arrancas un espejo

dejando solo la pared que luce con una falsa y marcada limpieza,

esa que deja lo que una vez estuvo. Todo sigue igual…solo que ya

no hay reflejo, ya no te ves…ya no me ves…ya no nos ves.

Cuando mis deseos transitan sobre el margen de tu angustia

agoniza en algún lugar del mundo un sueño, y el sin sentido

parece haber encontrado justificada, su muerte.

Sostuve con fragancias tus "no puedo",
introduje mi hidalguía en tus recuerdos,
denodado guardián de tus espectros,
e inmoral compañero del "me atrevo"

El tiempo…la angustia…la palabra sin sonido.

Lividez…desgarro…susurros de un futuro ya vivido…

y te busco, ya no estás en el espejo, solo escucho

los gritos temerosos del silencio.



Sensaciones que el sentido no comprende,

Ilusiones que se fueron a destiempo…

y entonces ya sin fuerzas te dibujas en el vientre,

cuatro puntos, disfrazados de serpientes.



Te comprendes…ya te veo en el espejo…

y el silencio se ha escondido en tu reflejo

Una silla, la perfección de la madera rozada
por un cuerpo que encierra pensamientos imperfectos,
la angustia que somete a la pasión como el tallo a una flor alucinada.

El cuerpo amoldado al respaldo… todo el cuerpo…toda el alma.
Solo el pensamiento se revela, inquietado por la falta de anestesia cotidiana.

La mirada con un ojo en el mantel de la costumbre
y el otro en el interior de una cama con las sábanas gastadas por la duda…
por el miedo…por congojas casi absurdas.

Una mosca se pasea por la mesa. Él la observa, no la mira,
solo es un acto que le quita mas segundos a su vida.
Los relojes son cuchillos que apuñalan los recuerdos
junto al triste almanaque que se inclina
ante el hecho irremediable de la muerte.
Ya la mosca está en la silla, ya es parte del adorno de sus días
y el hombre ya no piensa…solo espera resignado…
ve su vida…ve su muerte...
y a la mosca que respira.

Fuimos y vinimos por espejos empañados de sudor,
resbalamos y reímos sobre el néctar de la pasión,
miramos de la misma forma a los idiotas del pudor,
vendimos estructuras… compramos desparpajos,
ganamos la locura..perdimos la cabeza en nombre del amor.
Arrancamos las hojas de un almanaque que nunca existió.
Los domingos fueron grises sin matices, casi eternos,
algún tonto en bicicleta los pintó…
una lagrima cayó sobre un sueño no soñado…
y murió al mismo tiempo un espejo…
la locura y la pasión.